БЛОГ ДОКТОРА И ГРАЖДАНИНА

В Женеве как-то раз искали Бога. На это денег выделили много. И в европейской маленькой стране коллайдер прокопали в глубине, потратив целых десять миллиардов. Назначили в газетах дату старта, надели посерьезнее очки и принялись в тоннель кидать пучки, чтоб в налетевшем облаке озона учуять появление бозона. И эту всю научную фигню я вам сейчас на пальцах объясню.

Известно со времен начальных классов, что в мире у всего бывает масса: у женщин, мужиков, бараньих туш, у огурцов, капусты, яблок, груш. У президента масса, и у бляди, и у ручной, и у багажной клади — присутствует у всякого предмета. Но хрен поймешь, чего такое это.

Возьми и взвесь простой обычный атом. Увидишь — нету массы ни хера там. Там шариков бессмысленных притон — какой-то, прости господи, протон, какие-то нейтроны, позитроны, над ними сверху вьются электроны — как мухи у помойного ведра. Да только массы нету ни хера.

Рисует физик графики и руны. В уме своем перебирает струны десятимерных сплющенных гитар. Дежурит в коридоре санитар. Волнуется жена и репортеры. Все понимают — наконец-то скоро подарит людям физика ответ, которого пока в природе нет. От нобелевских денег пухнет касса. Все ждут ответа — что такое масса? Откуда родом? Где она живет? Что заставляет падать бутерброд из верхней точки маслом на планету? А вдруг и правда этой массы нету? А вдруг не существует масса та? А существует только пустота, и мир Вселенной — что-то типа глюка? Над этим и работает наука.

Не жалею, не зову, не плачу, сердце позабыло прежний бунт. Тает в небе, пламенем охвачен, межпланетный модуль «Фобос-грунт». На орбите, солнцем опаленный, он глядит, прищурясь, свысока, как ржавеют золотые клены, купола церквей и облака. Промелькнут осенней гулкой ранью под иллюминатором его города, наполненные сранью, хутора, где нету ничего, промелькнут болота, плоскогорья, трактора, лежащие вверх дном, частные коттеджи на приморье и Байкал, наполненный говном.

Запестрит в ландшафте цвет мышиный воинских частей, колоний, зон, промелькнут мигалками машины, где играет радио «Шансон», промелькнут товарные вагоны, пустыри, посевы анаши, мудаки в наколках и погонах, чурки, бизнесмены, алкаши, поплывет внизу благоговейный и такой родной калейдоскоп: школьники с бутылками портвейна, задранными вверх, как телескоп. Видит модуль, сверху пролетая, милый край березовый, родной — рынки с дребеденью из Китая и текстиль турецкий привозной. Промелькнет Кавказ и чукчи в чумах, Волга и сибирские края, быдло в тренировочных костюмах, бабы с чемоданами тряпья, Байконур, нахмуренные лица промелькнут на несколько секунд... Так страна березового ситца провожает модуль «Фобос-грунт».

В телескопы наблюдает НАСА твой полет в космическую тишь — после наших запусков «Глонасса» их уже ничем не удивишь. Дух бродяжий! Ты летишь над миром! Ты покинул свой родимый дом — без бумажки, выданной ОВИРом, без отметки в паспорте своем. Пролетишь фанерой над Парижем, вытянув антеннки и штыри. Тихо серебрятся пассатижи, сборщиком забытые внутри. Ты летишь, отчаянно питая где-то в схемах у себя внутри батарейкой, сделанной в Китае, лампочку, отлитую в НИИ. Безусловно, все мы в мире тленны, но особо тленен этот лак, эти провода и эти клеммы, связанные скотчем кое-как. Пара чьих-то брошенных окурков, спичек отсыревший коробок, мелкая заезженная шкурка — та, которой начищали бок...

Отстрели последнюю ракету. Отдели последнюю ступень. Главное — страну покинуть эту, а на Марс лететь конечно лень. Ни к чему тебе далекий Фобос, ни к чему тебе багряный Марс, под тобой теперь огромный глобус — приземляйся, только не у нас. Здесь в краях у нас такая мода, так слегка устали на пути, что любой не слишком глупый модуль норовит сорваться и уйти. Я теперь скупее стал в прогнозах, я провалы чую за версту. Хочется пойти обнять березы, с горечью сморкаясь в бересту. Не жалею, не зову, не плачу, сердце тронул холодок потерь. С модулем не может быть иначе, если так во всем у нас теперь. Что творится на другой планете, на ее космической оси, мы прочтем бесплатно в интернете где-нибудь на сайте Би-би-си.

Среди буйных нанотехнологий, среди всех космических задач расцвели кудряво микроблоги и каналы телепередач. Полетят никчемные химеры, словно с белых яблонь пестицид. Ах, какие были полимеры! Как мы их просрали, просто стыд. «Фобос-грунт», лети, ты нам не нужен, мы привыкли верить в чудеса. Даже если мы ложимся в лужу — нам она как божия роса. Заржавеешь, модуль, долетишь ли — все равно мы первые во всем: первыми когда-то в космос вышли, первыми из космоса уйдем.